我把自己关在了静室里，只带了几份饼和一些水。我想现在的自己可能不是不想要去思考，只是身边的世界太纷杂，让我无法保持平静。现在的感觉，就像是高考前最紧张的那段时间一样，所有的事情都不想上心，心里想维持的只有一件事情，可是越是如此越是放不下，越是这样想思绪反而越复杂。不管是了解的不了解的，不管是有关的还是无关的，一个个都是正在路上，根本不给人打反手的机会。
从前车马慢，不喜欢一个人就可以离开，不喜欢一个地方就可以远行。但是现在却不一样，屏蔽了他的消息，身边的人还可能转发，不关注与它有关的信息，刷个动态却可能看到它和世界互道晚安。走的再远，逃的再快，也比不一条推送，一个转发，或许已经在去往异乡的列车上的自己，就会在旁人诧异的目光中红了眼眶。
如果说高考前的紧张是源于外界的压力，不想在意还能避让。可这一次作怪的，是内心的诉求。只是我也不知道自己的后悔是来源于渴望，还是说渴望来自于后悔。或许这两种情绪本就彼此相依，可是我想要解开心中纷繁复杂缠在一起的毛线团，就必须找到哪个才是一切的起始点。如果一把抓下去，只会让那么多的情绪更加纠缠，变成一个没有任何空隙的死结。
或许，人的情绪不是一种神经信号，而是像血管一样的组织。不然为什么轻轻的一扯，就会那么疼痛。心脏骤缩，身体发颤，呼吸急促，面色潮红。不知道该说是激动还是恐惧，在短短的几秒之中就爆发出了可能一生都表现不出的情感，透支了自己的心，挥霍了自己的感情，就像是一颗和大气层发生了摩擦的流星，在最短的时间里发光发热，然而当它路过以后，是保持完整还是残缺不全，又或者还能不能留下痕迹，谁也说不清。能够确定的只是，在很长的一段时间里，它再也无法如此璀璨。
要么在沉默中爆发，要么在沉默中灭亡。情绪本身不是一个一点就炸的火药桶，只有反复的犹疑不决，只有压抑的举棋不定，只有在漫长时间中断断续续的积累，内容物才会触碰到那根在风中摇曳的引线，可能在万分之一秒后，摩擦出最为炫丽的火花。只是这星星点点的光辉，不绽放的人看不到，绽放着的人不在意。如此夺目，却没有任何的意义。
国画中最为精妙的部分在于留白，在于留给所有人想象的空间，在于创作者给予他人的一份自由想象的空间。但是，我不能。不把自己逼到绝路上，不断绝所有的交往，思想就总有可以逃往的方向。把人逼到绝路上的原因只有两个，一个叫时间，一个叫空间。我画地为牢，把自己圈在这一方小小的静室中，目光所及之处，都是空白。
或许每到这个时候，每当身处这种境况，面前的一切都像是一张空白的画卷。我不明确什么是我的笔，什么是我的墨，更不清楚我要画的，是美妙的奇景，还是温柔的可人。落笔之前，所有的思绪，所有的念头，都像是一片混沌一样，没有色彩，没有形状。看上去似乎留下了无限的空间去想象，可是实际上四面八方全是压力，没有一处可以落脚，没有一处可以站稳脚跟。
其实这种时候，出去走走可能能看到不一样的风景，可能能从别人身上找到不一样的思路。但是那样的几率，就好像是中了彩票的头等大奖一样。而且相比之下，有那么美好的东西在等着自己，有那么美好的世界去麻痹自己的感官。如果不是在无意中被触碰到了痛点，又有谁会主动去思考自己是为了什么而痛，谁又会在意自己已经麻痹的神经传来的丝丝难过。
然而这样逼迫自己真的好吗，只有粗粮和冷水，在空无一物的房间内就这样面对着墙壁，面对着天花板，不论是哪一方，都看不到出路。本来相信着随缘的我，为什么要这么强求呢？难道只是为了自己虚无缥缈的方向吗，难道只是相信一件自己没有把握住的东西是存在的，所以要这样强求，并以此来证明自己没有错吗？
只是我知道，从一开始我就错了。我太叛逆，我选了一条自己可以感受到快乐的道路，并以父母为理由否决了那条大多数人都在走的看似是实际上也是一条坦途的金光大道。只是因为我不想成为他们希望我成为的人，只是因为我不要成为他们那样的人，所以我叛逆，所以我用一种无声的方法，用逃避作为手段，熬过了那段时间，断绝了自己的选择。
如果我当初就知道了现在的自己会这般心痛，知道了自己会这样的后悔，那我还会有那样的选择吗？我不是一个喜欢回头的人，只是如果真的能够重来，可能我真的会踏上一条不一样的路。只是那样，我在那段时间就不会待在山上，也不会更加纠结，也不会看到自己道的前端。
那么，如果再早一点呢？在高考之前，在高中之前，如果我和那两个人好好的谈过，如果他们能多一点理解呢？是不是现在就会好很多？只是那两个人彼此都没有敞开心扉，我又怎么会有和他们平等对话的资格。回不到那时，放不下的也太多，站在此时去假设曾经，没有任何的意义。或许因为已经发生过的事情都成了定论，所以无论如何创作，都想要让它去向更为完美的方向，只是现实已经这样了，就算假想再完美，又有什么作用？
留白，留下的是想象的空间，但是却不能漫无目的。无拘无束可能是很好，但是要怎么才能在一片空白里找到自己的出路？可能，要用自己的笔墨勾勒出一扇门，只是它通向哪里，要自己推开，要自己去看。只是那么大的空间，能留给自己画几扇门？自己的笔墨，又够不够填满这一切，直到找到那可能是唯一的出路？不知道，不清楚，空白太多，而我，还没有落笔。